Get Wild || Nérita

On parlait parfois de l’heure du loup pour le crépuscule ou de l’heure des poules pour le coucher du soleil. A toutes ces heures liées à des animaux Nérita ajoutait l’heure du pigeon. A quel moment placer l’heure du pigeon sur une horloge ? Entre 17 et 18h, dans une moindre mesure entre 12h et 14h. L’heure du pigeon correspondait de manière générale aux grandes envolées dans les rues, qu’il s’agisse des sorties de bureaux ou des moments shopping. Et c’était le moment idéal pour alléger les passants. Ils avaient souvent un air déjà si préoccupés par leur travail, à cause d’un supérieur gueulard qui déversait sur eux sa frustration à la boîte, c’était finalement charité que de les empêcher de s’ajouter un souci supplémentaire sur le fait de choisir tel ou tel article ! Et puis qui sait, peut-être que le supérieur, le lendemain, voyant la mine déconfite de son subalterne et lui demandant autour d’un café pourquoi il tirait une tête de six pieds de long plutôt que de finir un dossier, peut-être que le supérieur tyrannique se rendrait compte qu’il malmenait son pauvre salarié et le ménagerait davantage, voire lui donnerait une augmentation. Bien sûr, les choses ne se passaient jamais comme ça et le pigeon n’avait que ses yeux pour pleurer, au mieux une motivation supplémentaire pour subir les caprices du petit caporal lui servant de chef. Mais ça, Nérita s’en moquait bien.
Pour cette fin d’après-midi, elle avait choisi d’exercer son art dans les rues de Camden. Ce quartier aux allures de marché géant était l’endroit parfait. On était suffisamment proche de l’appartement pour y aller facilement, tout en ayant assez de distance pour que ce ne soit pas compromettant. L’endroit n’était peut-être que rarement arpenté par des personnes très fortunées, mais parmi les étudiants et marginaux aux bourses légères, on trouvait parfois une personne en quête d’exotisme et prêt à payer pour. La mission de la Mexicaine consistait alors à empêcher cette personne de se faire arnaquer par le premier vendeur de contrefaçon venu en subtilisant les moyens de paiement de l’intéressé. Le moins qu’on pouvait dire par cette fin d’après-midi, c’est que la mission était un succès. Elle avait déjà raflé quatre porte-monnaie, le premier à un touriste ayant fait étalage de sa richesse en donnant à un mendiant, le deuxième à un homme très pressé ne s’étant même pas excusé d’avoir bousculé une jeune femme, le troisième à un type ivre de bien bonne heure, et le dernier à une jeune femme trop bien apprêtée pour ne pas avoir quelques billets en trop.

Une double paires, c’est bien, mais une suite c’est mieux, tout joueur de poker sait ça. Nérita était donc sur la piste de sa cinquième carte. Elle l’avait repérée, en fait. Visiblement pas une valeur bien haute si on faisait abstraction de sa taille, un 8 tout au plus, mais tout de même. Le type ne semblait pas des plus dégourdis, ce serait une bonne conclusion. Seulement, il se mit soudain à bifurquer vers une boutique. La voleuse se retrouvait directement en concurrence avec le marchand, si elle ne faisait pas tout de suite sa rapine, le butin s’en trouverait allégé. Plutôt que de la traditionnelle bousculade malheureuse qui, de toute façon, n’aurait que modérément fonctionné vu le gabarit du bonhomme, Nérita opta pour une main légère prélevant directement le porte-monnaie qui dépassait de la poche arrière du jean. Voilà, tout en douc-…
Mierda.
La Mexicaine avait visiblement sous-estimé la vigilance du grand gaillard, au point de se retrouver dans la mauvaise posture dite de la main dans le sac. Le type n’avait pas l’air plus revanchard que ça, s’estimant suffisamment content d’avoir sauvé son bien. Sauf qu’il parlait fort, et que déjà des passants se retournaient. Et ça, c’était mauvais. Autant la voleuse estimait pouvoir se défaire sans trop de heurt de sa cible trop prudente, autant si un badaud ou le boutiquier avait l’idée d’appeler la police, elle serait dans de beaux draps. Quatre porte-monnaie et un couteau à cran, ça n’allait pas tellement faire rire les forces de l’ordre.

La première idée de Nérita fut de plaider l’innocence en disant qu’elle avait vu le type perdre son portefeuille et que, comme il ne l’avait pas entendue, elle avait essayé de remettre l’objet dans sa poche. En ayant l’air suffisamment éplorée, auprès de quelqu’un n’ayant rien vu, ça pouvait passer. Et c’était bien la foule qu’il fallait convaincre. Mais prétendre qu’on ne pouvait pas rendre son porte-monnaie à un homme qui allait visiblement dans un magasin autrement qu’en lui fourrant dans la poche, ça ne passerait jamais, même un crétin se rendrait compte en trente seconde de l’aberration. Crier au viol ? C’était une possibilité qui l’avait déjà sortie du pétrin en Amérique, mais dans la configuration présente elle doutait que ça fonctionne. Alors, comme sa cible était visiblement un gros macho, il n’y avait plus qu’à le convaincre qu’il manquerait gros si celle qui avait tenté de le voler finissait au poste.

Contre toute attente, la Mexicaine prit un air avenant sinon charmeur, se rapprochant d’un petit pas.

« J’ai entendu dire que les Britanniques étaient de grands explorateurs, tu serais sûrement intéressé par une terra incognita, hombre guapo ? », dit-elle en détachant bien les syllabes pour bien mettre les lèvres en avant alors que son pied venait doucement frôler le mollet de l’homme.

La manœuvre était pour le moins risqué, Nérita le savait… mais elle avait particulièrement mal pris le fait de se faire prendre. Alors si elle pouvait attirer ce grand con de Brit’ plus loin et le plumer en beauté, elle comptait bien le faire.

C’était clairement la mierda. Il n’existait pas grand-chose de plus désagréable que de prendre un type pour un con, se rendre compte qu’il était plus futé qu’il n’en avait l’air et se faire ridiculiser par lui. Or, c’était exactement ce qui se passait là pour Nérita. La Mexicaine ne put pas éteindre la flamme de colère qui passa dans son regard alors que ce cabrón de Inglés la retenait toujours. Elle retint un feulement rageur alors qu’elle s’imaginait taillader cet hijo de puta jusqu’au sang, le maudire pour que son cœur soit percé par des ronces, attirer sur lui le mauvais œil pour qu’il soit renversé par la première voiture en traversant la route et survive pour ne plus avoir l’usage du bas de son corps. Ah ! si elle pouvait l’empoisonner, souffler la maladie en un baiser pour qu’il pourrisse de l’intérieur ! Dios, elle le ferait sans hésiter.

Un vieux passant eu le malheur de faire une réflexion, la jeune femme lui lança un regard si noir qu’il baissa les yeux et partit en accélérant le pas. Elle n’avait pas la moindre idée de si ce vieillard l’accusait ou prenait sa défense, au fond. Il n’avait fait qu’un commentaire sur une situation qui lui échappait et la mettait en rogne. Ça ne se passait pas comme ça, d’habitude. D’habitude, elle ne se faisait pas prendre. Et pour peu que ça arrivât, jouer des yeux de biches la sortait rapidement d’affaire. Il y avait bien une ou deux fois où ça avait dégénéré, au Mexique, mais là-bas elle n’avait pas de problème à sortir un revolver. Sauf qu’en Grande-Bretagne, c’était impossible. Déjà, elle ne l’avait pas sur elle. Quant à son couteau, elle n’était pas certaine de pouvoir en blesser l’homme sans se faire maîtriser ou blesser, et ça ne ferait que lui valoir un tour au poste.
Il fallait qu’elle se calme.

« Pas ici, loquito ! », dit-elle en peignant sur son visage un sourire amusé. « Moi, je suis timide. Je donne moins quand il y a du monde. A toi de choisir. »

Ce salopard choisirait forcément le plus défavorable. Pour mettre un peu plus de chances de son côté, Nérita accompagna sa proposition d’un pied glissant le long du mollet. Les gens se retournaient de plus en plus. Dios, si elle avait la possibilité de lui coller une balle dans les couilles et de s’en tirer avec une révérence insolente… Elle l’avait déjà fait, une fois, au Mexique. Sur un bateau casino. Enfin, elle n’était pas allée jusqu’à tirer, mais un vieil aristo lui avait tant fait d’avances qu’au moment où il en était venu à faire du pied, elle avait plaqué son canon sur le sien. La suite (ou plutôt la fuite) avait été un innommable fiasco et Lucero Escuella avait pesté des jours durant contre sa fille, mais celle-ci classait cette aventure parmi ses bons souvenirs. Ah, si seulement elle pouvait recommencer, là, maintenant… !

« So, big guy.. ? », conclut-elle dans un ton feignant la distance et l’indifférence insolente.

Quand on vit parmi les malfrats, il y a des codes que l’on apprend vite. Fais-toi respecter. Fais peur, par tes actes ou par le bluff. Plus ça escalade, plus tu choisiras le bluff, parce qu’à un moment tu n’es plus sûr d’assumer.
Nérita avait bluffé. Elle n’était plus sûre d’assumer. Le joueur en face bluffait-il ? Si c’était le cas, il le faisait particulièrement bien, parce qu’il avait tout d’un grand cinglé. Il avait raison : la Mexicaine n’aurait jamais dû le laisser choisir, et elle ne savait pas de quoi il était capable. En même temps, est-ce que ce choix avait changé quelque-chose ? Etait-ce seulement destiné à changer quelque-chose ? Non. Ça n’était rien sinon une piètre tentative, un coup de plus avant que ne tombent les masques. Une maigre reconnaissance pour trouver les limites de ce type. Le viol public n’en faisait visiblement pas partie.

A ce moment, n’importe qui aurait paniqué. Mais Nérita Escuella n’était pas n’importe qui. Elle avait vécu plus d’une situation qui, selon elle, aurait fait s’évanouir la petite londonienne modèle des beaux quartiers. Et elle s’en était toujours tirée. Pas forcément avec brio, et pas forcément seule, mais tout de même. La première règle des voleurs, c’est ne te fait pas choper. La seconde : si tu te fais choper, démerde-toi. On ne jugeait pas tant un bon voleur au nombre de fois où il avait enfreint la première règle, mais surtout au nombre de fois où il avait réussi à appliquer la seconde. La Mexicaine comptait bien y arriver. Elle détestait ce qu’elle allait faire. C’était quelqu’un de fier, et se rabaisser la mettait prodigieusement en rogne. Sauf que nécessité fait loi. Mieux valait rabattre sa superbe ce jour et s’en tirer, et faire payer à ce connard l’addition plus tard. Avec les intérêts.

Changeant brusquement de stratégie, Nérita fit tomber le masque de la femme fatale pour revêtir celui de la belle en détresse.

« A l’aide ! A l’aide, au viol ! », se mit-elle à hurler.

Les passants à proximité immédiate ne feraient rien. Ils avaient trop vu ce qu’il se passait pour intervenir, devinaient qu’il y avait un loup dans la bergerie. Parmi ceux un peu plus loin, beaucoup se contenteraient de presser le pas et de détourner le regard ou de changer de trottoir. L’humanité était comme ça : égoïste et peu encline à se mettre en danger pour son prochain. Mais il se trouverait bien une personne ou deux pour réagir. Peut-être plus vraisemblablement une femme qu’un homme, d’ailleurs, car une femme ferait davantage preuve de solidarité dans un moment pareil. Et une personne pouvait en entrainer une autre, puis une autre, et encore une autre. Au pire des cas, Nérita n’avait besoin que d’une distraction, un relâchement de vigilance (et de son poignet, accessoirement) pour filer à l’anglaise sans demander son reste. Que le Samaritain se fasse casser la gueule à sa place, elle s’en moquait éperdument tant qu’elle était libre.

Car Nérita Escuella était humaine : égoïste et peu encline à se mettre en danger pour son prochain.


PS : Je te laisse déterminer si du monde intervient, si on lance un dé pour voir l'effet de l'appel, ou même si on ouvre le sujet à quelqu'un d'autre !

Il était dit dans la bible que « le Seigneur vit que la méchanceté des hommes était grande sur la terre, et que toutes les pensées de leur cœur étaient, en tout temps, dirigées vers le mal. » C’est suite à ce constat qu’Il avait décrété le Déluge. Si Nérita avait été Dieu, elle en aurait décrété un second, là, tout de suite.
La Mexicaine ne s’était pas attendue à beaucoup de réactions suite à son appel. Et oui, comme ce coño de su madre qu’elle se retenait de mordre pour arracher le lob de l’oreille le lui rappelait, selon les statistiques, il fallait crier au feu pour faire sortir les gens. Sauf que les gens étaient déjà dehors, pendejo ! A quoi bon en faire sortir davantage ? Si ceux déjà présents ne réagissaient pas, ce ne seraient pas les trois burros à venir qui feraient quoi que ce soit, à supposer qu’ils arrivent à temps pour avoir l’opportunité d’agir. C’était une fois de plus prouvé, l’humanité n’était composée que d’un ramassis de larves lâches, et elle était condamnée. Mais pas Nérita. Oh, elle criait et se débattait, mais purement pour la forme. Son esprit était déjà entièrement tourné vers la nécessaire étape suivante : le poinçonnage de la rate à coups de couteau. Il n’y avait qu’à se laisser entraîner dans la ruelle, se laisser mettre à genou et attendre le dernier moment, celui où l’agresseur était le plus vulnérable. Bien sûr, ç’aurait été plus efficient avec son Smith & Wesson. Moins discret, aussi. Mierda, c’était la dernière fois qu’elle sortait sans une arme digne de ce nom. Bien sûr, il y avait aussi sa baguette magique, mais à moins d’être à distance correcte, c’était tout simplement un coup à ce qu’elle soit brisée. Non, finalement, le couteau, c’était la meilleure option. Attendre, puis rate, rate, fémorale. Un trio gagnant.

Ils arrivaient dans la ruelle. Il n’y avait plus qu’à attendre le moment où ce salopard de Brit’ la jetterait au sol avant de s’approcher en conquérant, une main occupée à lui tenir les cheveux et une autre à préparer son affaire… quand tout bascula.
Les deux concernés tournèrent la tête vers la voix les interpelant depuis la jonction avec la rue principale. Et Nérita eut un instant de ce qu’Héphaïstos appelait « bug ». Derrière eux, la copie conforme de l’agresseur. En plus classe sur le plan vestimentaire : là où l’autre cabrón était en rangers, jean noir et cuir, son clone était en chemise, redingote et pantalon de toile. La surprise fut telle que la jeune femme ne comprit qu’après coup qu’elle venait de laisser passer l’opportunité d’avoir l’identité de son agresseur, au moins son prénom. Da-quoi ? Daniel ? Damon ?
A peine revenait-elle de sa surprise que son unique main libre, la gauche, était délicatement saisie et baisée par celui qui se présentait comme le frère de l’hijo de puta. Ouais. De l’avis de la Mexicaine, il n’y avait pas que ses instincts primaires que celui-ci ne savait pas gérer.

« Je le pardonnerai peut-être si vous faites quelque-chose ! Il veut me forcer ! », s’écria-t-elle.

Pur mensonge, il faudrait que Daniel subisse beaucoup de souffrance avant qu’un pardon ne soit envisageable. Encore que ce ne serait même pas un pardon, simplement l’estimation qu’ils étaient quittes. Mais ça, Daniel bis n’avait pas besoin de le savoir. Pour lui, la voleuse devait rester la victime.